Poesia vira

Um olhar magnifico.

Magno montar cores compostas.

Não procuro saber do passado.

Não sei do, nem dó.

Não no passado.

Não em saber.

Sim há não haver respostas.

Não procuro, não saber.

Não ilustro sim causado,

Comporto pessoa,

Malograda, etérea.

Poesia já se perdeu.

Não adianta mais remexer

Seu lixo, nem os outros.

Nessa chuva, nesse medo,

Não perdi nada.

Em não inspirar, o que sou eu,

Me foi roubado um cravo.

Esse eu curado, tanto quanto

Passado.

Tanto eu sei, com seus:

Plural desse deus.

Extensão branca, una,

Rica, escansão.

Canção languida.

Coroado na furia

Cria sutilmente

Um passado.

Não menos meu que

O som latente do não.

Sem contar dores:

Não há respostas.

Grego mata!!!

Não me pegue a carne,

Grego maldito!

Não quero seu,

Muito seu,

Complexo vil.

Deixa meu “om”.

Meu alter cerne.

Cago para ti!

Ages na gafe,

Nas nossas.

Estás fodido,

Mas ainda rico.

Deixaste um rombo,

Claro fim, do seu outro

Sem acabar, no entanto.

Indiferente,

Ages no garfo.

Dionísio escroto!

Não me peças a alma,

Greco-romano imbecil!

Nunca serás bendito

A tê-la.

Claro, evidente

Não tens nada.

Ages na faca,

Pois é o que resta:

Cultura podre.

Nunca sai de mim

Morte-ocidente.

Que pena.

Colorido pedalar

Colorido esse vento

Triste lágrima que toca.

Toca o asfalto,

Cobre, ferro, cobalto.

Peito engasga.

É tanto vento,

E tão pequeno

Esse Davi,

Que me calo

Completo assim

Por não sentir.

Lágrima já não chora

Peito já não cala

Asfalto de ferro.

Pequeno e completo

Já não é Davi.

No meu puto andar

Há, e como há,

Esse olhar de quem

Já viu o devir.

Mas as vezes se perde.

E como perecer?

Natureza essa que tem

Velocidade morosa

De quem já correu.

Mas quem conhece a luz

Nunca se perde.

Camelou meu mundo

Me fez andar e correr.

Inerte, me conduz.

Me acostuma,

Ao fugaz

Mais que me diverte

Ela ama.

E mais que isso

Me ilumina.

Flores*

Olhe as flores

Olhe meus joelhos,

Sinta minhas mãos:

Que sinistra beleza

Conto o que foi

Que vai passar.

Olhos tristes, seremos.

Mãos fortes e somos.

Vejo seus olhos.

Só tens dor e desespero,

Amargura não.

Carregam-te flores

Para te salvarem

Elas veem seus olhos,

Sentem suas dores

Mas não fogem,

Só choram.

Crês, que voaram.

Já não sentes o peso.

Seus olhos tristes

Olham as flores.

Mas não vê o louco

Pesar da alma.

Cores

Te levam e sempre.

*Esse poema foi feito para esse mural de Diego Rivera

Passo não dado

Arte vem do sim

Vem em si

Conviver contigo

Afirmar o falso

Magnificar o passo

Que ainda não dei.

Sei, ao mesmo tempo

Não.

Neguei o não

Para tentar

Fazer.

Mas só consegui

O triste.

Será isso bom?

E quem disse não?

Abraçar a dor

Tomar ela nos braços

Fazer dela filha

E mata-la.

Numa fugaz

Experiência

De uma vida inteira

Copio mudo

Abraçar o mundo

Me dizes

E te digo:

Carrego-o.

Contemplo vivaz

Coisas que nunca mais,

Serão minhas de novo.

Ato-me ao mundo

Vivo cada si

Como um dó sujo

Com dó de mim

Completo em si

A arte vulgar.

Mas a musica é tão bela,

Tão puro violino,

Que me calo.

Menino do meu senhor.

Imagem perdida,

Num pleno crivar

De olhos

Em algo intocável.

Milton

Tudo que há pra ser

Nesses tambores.

Onde não há sonhos,

Mas dores.

Nessa vivenda,

Conter e saber,

É mais que vida

Pois no final,

Cada infinito

É sempre contido

E inseguro.

Precisa-se de força.

Essa que canta

E não para

De emocionar.

Precisa-se dele.

De poros

Do criar,

Fez-se inventar

Tal força.

Como há de ser

Tão natural?

Virar a alma,

Encrustar

Nesse convívio,

Ponte divina

Entre o belo

E o nada mais.

Esse bonito,

Gesto seguro

Onde tudo é certo.

Mais ainda

Quando o vento

Cantar.

Murmurando vozes,

Cerrando tempo

Enchendo o morrer

De beleza e som.

Não há que se temer

Sempre criará,

Sempre milton.

Crtl+N

Será o vento

Que me tomará?

Nesse dia

Em que ser,

É simples estar.

E quem esquece,

Sabe do vento,

Que morrer-se-á.

A cada conhecer.

Na hora dos minutos

No breve par

Dos segundos vãos.

No entanto,

É simples ao mar

Conter o olvido

Entre sins e nãos.

E assim jamais

Entristecer,

E ser permitido,

Pelo que perece,

À não escolha,

Mas ao destino.

Negando o não

Mas não

Logrando o sim

E sim o talvez

Do acaso em mim.

Nunca

Ou verbo, ou pronome.

Nunca pensamento.

Signo esconde,

Língua oculta.

Pensamento longe.

Distante do empenho.

Fora do procurar

Congelado e vil.

Perto do achar

Talvez infantil.

Nunca o pensamento.

Contemplo sonhos

Com olhos

De insônia.

Procurar quer paciência,

Olhar e não ver

Escutar

Só escutar.

Contento,

Só quando achar

O que não busquei.

O nunca do pensamento.

Se já o achei,

Morte em fim,

Porque procurei?

Ficando em si

Lapso de tempo.

Nunca assim

Mesmo assim.

Palavra, língua e signo.

Eu que soube ser.

Na poesia, tento

E não consigo,

Negar o pensamento

Pra te criar;

Ó pensamento do nunca.

Ao pó

Paragrafo, ponto e vírgula.

As coisas pararam,

Em mim as prendi.

Espaços se acabaram.

Não se faz guerra em si

Se o faz, preso ficas.

Em sentido só

Verdadeiro.

E sem sentir o só

Permanecerás

Assustado e só.

Só é o homem,

Não se pode escapar.

Com nome e telefone,

Mas, permanecerás

Só,

E sempre só.

As coisas voltaram

E lancei ao ar.

Palavras tornaram,

Mudanças em pó.

Começar

Tenho que criar

A vida em si.

Pensar no fim

Sem amargura,

Fazer de mim

Apenas pura,

Percepção vazia de

Um pensamento,

Vento, vento e cura.

A viver é preciso ser

Como se é.

Não pretendo

Sabedoria,

Apenas magia do presente.

E o que me segura

Nesse universo

É um destino que é meu

Mas me é ausente

Pairando, libélula,

Em curva

De um passado e

Futuro homérico.

Será

Meu corpo treme

Consenso suave,

Entre  cores

Que não vejo.

Entendo o leve

Marejar das flores.

Temo quem teme

Medo de nada

Corte de tudo

Ou é, ou será.

Isso

Que chata a vida

Quando tem nexo,

Direção.

Sentido.

Tudo isso,

Sem seus opostos.

Vivaz impulso que

Mata a mim

E me nasce a cada

Estrela cinza.

Colhendo o nada

E semeando vazio.

Preciso ser

Pra descobrir meu impulso.

Meu.

Seu.

Nosso sentir

Meu eterno devir

Ou então nada disso.

Vida privada

Conto-me a ti

Mas me privo

De você.

Pois me polui

Quando,

Me conduz,

À draga do

Coletivo.

Enfim, quando

Me digo,

Não me possuis

É porque vivo

Sem amigo,

Ou casa.

Só preciso

De Davi.

Egoísmo

Peça por peça

Quebro o conto

Não narro

Me torno

O que nunca fui

Me vejo no céu

Quanto atingi.

Mas tenho medo.

Como temer

O que me torna

Simples saber

Simples eu sei

Que estou a caminho.

Do que eu não sei

Só sei que devo

Seguir desviando

Desse mundo

Coletivo e solidário

Tornando-me

Risonho e mudo

Escutando água

No calcário.

Engodo

Me empolgo em nostalgia

Não rimo a dor

Não viro o que sou.

Mas desse concerto

Pequeno de hipocrisia

Faço minha senda

Em alameda

Que somente

Me desenha.

Que não me deixa pregar.

Fortaleza faz-se meu enigma.

Mistério e sorte

Verdade não me basta

Engendro magia no acaso

Passo de franqueza

À poesia insincera

Num salto mortal

Que precisa

Ser coberto

E natural.

Descubro o sentido

E jogo fora

Quantos foram

Que sonhei?

Muitos e feios.

Não há sonho.

Somente devaneios

Sóbrios

Entrar em contato

Com esse pensar.

Esse penar pesado,

Voar passado.

Troco apressado,

O vigor intocado,

Pelo presente no ato.

Copio o mundo

Na minha vista.

De pleno e simplista,

Sentimento de só andar

E nada procurar.

Apenas mudo

Ao que passar

Sou disforme

Volto, conforme

Plano nesse âmago

Douto engano

De viajar em olhos

Lindos e sóbrios

Plano vem

Estragar o ninguém

Que sou eu.

Livre

Vivo um sonho

Mas não é a vida devaneio?

Não é caro o tempo

Tempo pelo esteio

Certo vetor enraizado

Morto em gotas

Vivo em moldes

Pequenas porções de liberdade

Vivo só como nunca

Estrela no firmamento

Pertenço sim à memória

Lindo sentimento
De ficar só

E estar unido

Quando só, somente

Pertencer a outrem

E a mais alguém 

Monte de risos

Cada vez percebo

Que não devo perecer

Pelo o que lhe pertencer

De certa forma sou

De outras tantas não

Mas como me devo

Banhar nesse lago?

Se não leio a vida

Como um erudito

Nada posso carregar

Pois a cada segundo

Morro

Viro monte e rio.

Rio do destino

Que se apresentar.

Meu fino romance

Com beleza impessoal

Não me traz vivencia

Mas me silencia

Diante de um sonho

Que custa acabar

Correr no rio

Volto como quem corre,

Mas descanso

Enquanto ando.

Não tenho pressa

Sede eu tenho de porre.

Volto ao mundo agora.

Nunca me fugi dele,

Nem em meus delírios.

Nem em paradoxos.

Como é belo andar

E não correr na vida,

Já corro tanto.

Agora me atiro no mar

Com o ultimo tiro.

Com espanto.

Morro sabiá.

Acabo de acordar.

Não sei de nada.

Não tenho medo.

Vou me meter na mata

Correr no rio

Mas sem correr

Só andar.

Já corro tanto.

Pensar aqui

Sozinho

Sendo colibri

Movendo montanhas

Ausência,

Não sentindo

Parte de mim.

Mas o todo.

Menino

Não perco a visão

De um todo.

Nos olhos do não,

De tudo que sou:

A eterna transição.

Pudor extinto,

Predito de novo,

Menino caído

Que não tem socorro,

Só é isso:

Menino caído.

Chorar não tem sentido.

Abjeto e tátil.

Cumpre sua função:

Nunca.

O coração sente hoje.

Mentira.

Como sentir,

Se isso significa olhar

Pra si?

Sentir é descontínuo

Não permite nada

Não lhe tira vida,

Mas, não permite nascer.

Vida sem morte

Não é belo

É apenas sapê.

Epifania

Agora não deixo de voar

Não coloco ponto

Em frase inarrável

Somos ao mesmo tempo

Demônio, fogo e deus

Beleza, triste poetisa

Quero tudo que tem medo

De me pertencer.

O fácil, o hábil impuro

O inato à natureza,

O metafísico aro,

Do mar que me cerca

Habitando no meu vazio

Rechiando minha solidão

Formando miscelânea. 

Tirando beleza formada

No meio de epifanias

Quero todo mundo

De forma intensa.

Correio puro.

Todos podem me oferecer tudo.

Quero amar o ninguém e

Desejar todos.

Amo a beleza no que vem.

Sou de todos e de ninguém

.

Louco louco

Andar pelo mundo

Como um sonho louco

aprisionar em mim o todo

falo pouco

mas nunca deixo de ser

Mas o pouco que somos é muito

Perto desse mundo

Que nos enche

De unidade e correnteza 

2+2=8

Como dois e dois são oito

Tenho certeza do futuro

Não ter certeza por inteiro

Pesco no ar a beleza de cada dia

Deixo a loucura senil

Me tomar assim

Indo a mil

Voando parado no meu canto

Sendo assim gentil

Com algo que,

É meu, entretanto

Tantas vezes não me foi.

A cada instante nascer  

Sem querer nada

Mas, tendo tudo

Em mente

Sempre.

A poesia me encerra.

Do meu instinto

De acordar

E resolver ser Davi.

Todo o mundo quer e procura

Sem saber q a beleza reside

Em descobrir sem querer

Devir

Amigo mesmo não tenho

Sou sozinho

De senso.

Vulnerável e passarinho

Isento de desejo

Em plena queda,

Ainda não a vejo.

Já não há nada

O que enxergar.

Coisa que não tenho

É onde morar.

Simplicidade de pensamento

Foi só que me restou

Livre no caminho.

Com a passada do vento

Morreu também meu ninho

Minha ultima pena voou

Porque a tristeza

Vem sempre nesse vento

Que me traz, intenso,

O que ficou.

E o que

ainda vai ficar

Fico sozinho.

Morro sozinho.

Eu passar por “inho”

Existe?

Volto a ti

Como quem não consegue

Desfazer-se de um passado

Que segue

Pereço de saudade

Que não existe.

Como posso sofrer dores

Que dizeis?

Morrer de morte

Que não existe?

Sofrer de sorte?

Sorte não é feliz pra mim

Beijo a flor

Que é só o que sei

Completo-me com elas

Coisa que nunca fiz comigo

Só um sonho

O sonho que tive

Não foi sonho

Foi devir

O pequeno presente

É presente e não futuro.

Eu juro

Que sou gente

E sou insensivel

Sou pequeno

E desprezível

Não amo ninguém

Sou a sorte