Milton

Tudo que há pra ser

Nesses tambores.

Onde não há sonhos,

Mas dores.

Nessa vivenda,

Conter e saber,

É mais que vida

Pois no final,

Cada infinito

É sempre contido

E inseguro.

Precisa-se de força.

Essa que canta

E não para

De emocionar.

Precisa-se dele.

De poros

Do criar,

Fez-se inventar

Tal força.

Como há de ser

Tão natural?

Virar a alma,

Encrustar

Nesse convívio,

Ponte divina

Entre o belo

E o nada mais.

Esse bonito,

Gesto seguro

Onde tudo é certo.

Mais ainda

Quando o vento

Cantar.

Murmurando vozes,

Cerrando tempo

Enchendo o morrer

De beleza e som.

Não há que se temer

Sempre criará,

Sempre milton.